El ultimo vuelo de un viejo Halcón

Una figura de negros ropajes y blanca mascara sobre el rostro observaba tristemente desde los tejados de la catedral los quehaceres de los ciudadanos de la Corona de Aragón... a su lado, eternamente inmóvil, se encontraba su único y pétreo "amigo": la escultura de una gárgola a la que cariñosamente llamaba Pietrus.

"Ya ves Pietrus... - el tono del Bandolero era derrotista y melancólico- ya ni un solo corazón recuerda que hubo un día en el que plantamos la semilla de un sueño en su interior..."

(suspiro)

"Es la pega de ser tejedores de fantasías y deseos... que sus quiméricas telas y sus oníricos hilos no resisten bien el paso del tiempo... no a menos que se les susurre palabras de esperanza y se les anime con gritos de jubilo.

Todos duermen...pero ya nadie sueña con nosotros...

Así son los sueños... inspiradores, bellos, agradables, incoherentes, confusos, atractivos... pero condenados todos ellos a desaparecer con los primeros rayos del sol... y amigo mio... viejo compañero... hace tiempo ya que el alba a despuntado para nosotros dos..."

¡¡¡COF-COF-COF-COF!!! El repentino ataque de tos silenció las palabras del enmascarado. Lágrimas de dolor consiguieron asomarse por los ojos y saltar a las mejillas del Bandolero a la par que un hilillo de sangre comenzaba a emanar de su boca. La oscura figura se llevo la mano bajo la mascara y la poso en sus labios, ahora cubiertos del liquido escarlata que bombeaba su corazón.

"¿Ves?- preguntó a la imperturbable gárgola mientras le enseñaba su mano manchada de sangre- ... a esto me refería... - el Bandolero bajó la cabeza en actitud pesimista... ahora por fin sentía ya el cansancio y el dolor de su cuerpo... aun así, esa estampa pronto se rompió por la repentina incorporación del enmascarado- peeeeeero, mi fiel confidente, creo que este viejo halcón aun se puede permitir un ultimo vuelo,¿No crees?... Oh vamos, no me vengas con esas... ¡que mas da si las alas son demasiado viejas o están demasiado cansadas para resistir un vuelo mas!... al fin y al cabo sera el ultimo."

Una inesperada y alegre energía se apoderó del animo del Bandolero. Su faceta de Bufón estaba tomando las riendas de la ultima misión(y visión) del Esposo de Doña Libertad.

" Bien... veamos... no, eso no.... ajam.... no Pietrus, debes de ser duro de mollera, lo cual es lógico siendo piedra lo que hay en tu aspero cráneo, ya has visto lo fácil que olvida la gente las palabras... se las acaba llevando el viento y pronto olvidan incluso al viento que se las llevo... no, hay que pensar en algo mas... practico... algo... material... pueden esquivar las palabras... ¿pero que pasara si les damos en los morros con un pedazo de dura realidad?... morros... mmmm... esa es la clave.... shhhhhh...calla Prietus... escucha en silencio... dime ¿que oyes?"

El Bandolero permaneció un rato en silencio ahuecando con las manos las puntiagudas orejas de la escultura... "así lo oirás mejor"... solo se oía el ulular del viento y el tenue murmullo de la ciudad que se extendía a sus pies...

" Y bien.. ¿Lo has oído?... ¡Oh, vamos!... estas mas sordo que una tapia... lo cual es nuevamente lógico, pues a partir de una te esculpieron... ¿Acaso no oyes ese murmullo, ese crujir de tripas que suena a hojarasca seca? ¿Y...que crees que es?... exacto amigo... ¡hambre!, el nuevo condado pasa hambre y sus gentes no pueden soñar por el ruido de sus estómagos... ¿Como van a permitirse pensar en fantasiosos objetivos si no pueden ni llenar sus platos? ... ¿Como van a volar hacia las inalcanzables estrellas que son sus anhelos escuchando los llantos de sus famélico niños?...

Mas... me preguntó que se puede hacer al respecto- exclamó mientras observaba como unos muchachos cargaban sacos de maíz en el carro de un orondo mercader... sonrió de forma picara antes de continuar- mmmm ¿Estas pensando lo mismo que yo?¿No eras acaso tu, Pietrus, el que nunca se "movía" del camino recto... el que no se "doblegaba" ante la injusticia... ni el que jamas "abandonaba" su puesto de noble vigilante? ammm... comprendo... lo que vamos a hacer es la mas sublime forma de justicia... preparemoslo entonces..."

Pequeño, Insuficiente y Pretencioso Homenaje a H.P. Lovecraft

No recuerdo como empezó... pero años llevo ya padeciendo el incansable acoso de fatales pesadillas. Noto como el amargo icor de la locura repta por mi mente alimentado por los blasfemos y arcanos conocimientos que han llegado a mi en estos últimos 30 años. ¡ Mil veces maldito seas, Abdul Alhazred! ¡Tu y tu demente poesía! ¡Tu y tus terribles verdades!

Vivo enclaustrado en la sucia y húmeda buhardilla de una corrupta mansión de colonos holandeses... es el único lugar que esta a salvo de los vampíricos vapores del sótano. La madera murmura su húmeda nana con el paso de miles de pezuñas... hay ratas en las paredes... no las veo, pero puedo oírlas... a ellas y a ese terrible susurrador en la oscuridad. Vierte en mis oídos el ponzoñoso mensaje de los Exteriores con una voz que no es una voz... terciopelo y engranajes, así es como suena... sin acento, sin tono, sin emoción... demasiado perfecta para ser humana. "Ph‘nglui mglw'nafh Cthulhu R'lyeh wgah'nagl fhtagn (En su morada de R’Lyeh, Cthulhu MUERTO aguarda soñando)" me hace saber... "No esta muerto lo que puede yacer eternamente, pues con el paso de los eones, incluso la muerte puede morir" me recuerda cruelmente la voz del amorfo heraldo de los Primigenios. Nyarlathotep... así se ha presentado.

¿Queréis conocer? Hay cosas que jamas deberían revelarse al ser humano... hay secretos que aguardan su momento tras los mas profundos horrores del inconsciente colectivo... acechan nuestros sueños esperando a que las estrellas se alineen de nuevo. Aun así...¿Queréis conocer? Las matemáticas son la clave... las matemáticas y esa aberrante geometría no-euclidiana. Pero habéis de saber que malignas criaturas pueblan los insondables abismos cósmicos que están mas allá de Yuggoth...y mas allá incluso del cono espacio-tiempo de nuestra dimensión. Los sabuesos del Tindalos aguardan en esos pozos de fría negrura... ¡Cuidado con los ángulos, insensatos! Son la puerta de entrada de los temibles canes... tapad cada esquina del cuarto con yeso... ni así estaréis seguros... ¡Huid de los ángulos!

*¡AYYY!* "¡Estoy harto de tus laceraciones y mordeduras, Brown Jenkins!" Odio a esa criatura de pesadilla... pequeña alimaña con rostro de hombre. "¡Vuelve con tu profano padre! ¡Vuelve con el Cabrón Azabache de los bosques... aquel que eternamente pare a sus oscuros retoños!"

La cornuda luna gibosa comienza a alzarse perezosa hacia el infinito cosmos al ritmo de repugnantes y blasfemos rituales y el febril violín de Erich Zann. Azufre... aleteos de alas membranosas... y ya solo se escucha la orgiástica y corrupta ceremonia. ¡Solo Dios sabe que terribles horrores están convocando esas endogámicas criaturas, antaño humanas, de la rama degenerada de los Wateley! Tan solo puedo imaginarme su aspecto evocando los grotescos óleos del desquiciado artista Pickman y de su pupilo Francis Bacon.

El putrefacto hedor a pescado procedente de la bahía recorre las calles mientras observo desde la ventana el torpe caminar de los hoscos habitantes de Innsmouth. ¡Esos últimos y decadentes descendientes de los cetrinos y delicuescentes inmigrantes europeos parecen mas batracios que hombres! Y yo conozco el porque... tan solo yo y ese tambaleante beodo de ahí conocemos su sacrílego secreto. Sabemos con que viscosas criaturas retozan sus mujeres, tenemos constancia de las ciclopeas ciudades submarinas de los hijos de Dagon y del hervidero de maldad que son. Podemos desvelar el significado de sus aberrantes esculturas y los acontecimientos mas incógnitos de su profana historia.

*¡Toc! ¡Toc!*

Ya llega... el Hombre Negro viene a buscarme...

*¡Toc! ¡Toc!*

Puedo sentir su ominosa presencia a través de la puerta... almizcle, canela, putrefacción... y otros muchos olores que no son de este mundo...

*¡¡¡TOC!!! ¡¡¡TOC!!!*

No servirán los símbolos arcanos de cinco puntas... ni invocar al Rey Amarillo... ni ninguna pedante teoría pseudocientífica de mis colegas de Miscatonik... esta vez no...

*¡¡¡TOC!!! ¡¡¡¡¡¡¡¡TOC!!!!!!!!!

A quien encuentre esta nota: ¿Quien soy? "Yo soy Providence"

Sobre la decadencia post-moderna: Capitulo 1 Las cucarachas bloggeras

*Coff*Coff*

Si, es evidente (pues de otra forma no podríais leer esto) que a mi también me ha entrado el virus del exhibicionismo y egocentrismo postmoderno. Mi arrogancia y mis pretendidos (aunque no conseguidos) aires de grandeza me hacían un paciente perfecto para esta enfermedad que he intentado evitar durante el mayor tiempo posible...pero por lo visto mis maniobras evasivas no han sido suficientes y por ello estoy pagando mi error : ¡Miradme ahora!, Me he convertido yo también en una vieja prostituta grotescamente ultramaquillada que enseña sus rugosos muslos como si pudieran suscitar algún lujurioso deseo en los impasibles viandantes.

Este gusto por aburrir a los lectores contando las mas sublimes tonterías se ha tornado en algo tan ordinario, vulgar, típico... tan decadentemente postmoderno, que sus autores no son apedreados como en verdad se merecen... ¡ Ni siquiera justamente insultados de la forma mas soez y degradante! Es mas, todo lo contrario... esos escritorzuelos de pacotilla (gremio al que acabo de echar mi solicitud), esos patético cuenta-vidas y pseudointelectuales de pelo grasiento se creen, y nos hacen creer, que son lo mas alternativo y original del momento... y aquí entramos en una de las grandes paradojas del personajillo postmoderno: que cuanto mas alternativo es, mas postmoderno es, y cuanto mas postmoderno, menos se diferencia del resto del rebaño.

Gracias a Dios (si, el tipo ese de la barba), su publico se reduce a amigos y conocidos, sus contactos del msn(los de la asociación del acné y gente a la que solo conoce por nicks del estilo "black angel", "Destroyer", "Inmolator", "Spartan"...) y algún despistadillo de turno. Quizá sea la única forma de subirse la moral que tienen después de haber estado 25 años sufriendo las calabazas constantes del sexo opuesto(con sus correspondientes masturbaciones de consolación)... la única forma de sentirse el centro de atención... de sentirse escuchados y atendidos... de poder demostrar sus bastos friki-conocimientos y "maravillarnos" con su inutil jerga técnica... de verse utiles y respetados... ¡Pobres diablos!

En mi afán por estudiar a tan patéticas y entrañables criaturas he decidido, como veis, convertirme en una de ellas (tendré que pasarme 25 años sin acercarme a ninguna fémina entonces...y untarme la frente con koipesol todas las mañanas)... vamos, no os sorprendáis tanto, ya había caído el mas nihilista y sociopata de los nuestros... que el "alternativillo" de las all-star negras lo hiciera era cuestión de tiempo...

Pero no os alarméis, estad tranquilos, mi legendaria falta de constancia y mi vagancia crónica harán todo lo posible para que este experimento no se convierta en hábito.