I'm not there

Noche de alcohol y sinuoso humo de cigarro... y no puedo imaginar mejor aliño para este atractivo cóctel que la voz rasgada de Bob Dylan acompañada de acordes de guitarra y armónica. Una voz que ha envejecido como el buen vino en barricas de blues, rock y country... si Dios habla, sin duda lo hace con la voz de este oxidado trovador.

¿Exagero? Supongo, pero... ¿que decir de este espíritu de un tiempo perdido sin caer en los mas empalagosos alagos? En efecto, nada se puede escribir sin escapar al atractivo de su sugerente voz, la acidez de sus letras, su mirada de zorro viejo, su pose tranquila... y esa extraña sensación de que esconde algún tipo de místico conocimiento que no quiere revelar.

Aunque podría hablar* largo y tendido (* léase. os podría aburrir) sobre este peculiar tipo de Minessota hoy no estoy aquí para "exactamente" eso, sino mas bien para anunciar un proyecto (un film para ser concisos) que orbita a su alrededor y que espero con bastante entusiasmo (sobre todo después de haberme tropezado con su trailer en internet) . Se trata de la película "I'm not there" donde varios actores interpretan a Dylan en sus diferentes etapas (entre ellos Christian Bale, Heath Ledger, Richard Gere...). Pero lo mas curiosos del reparto es que, entre esos "Dylans" hay dos bastante desconcertantes: el Dylan mas joven de todos interpretado por un niño afroamericano llamado Marcus Carl Franklin y el Dylan de los 60, al que sorprendentemente da vida Cate Blanchett... y al respecto solo puedo decir que es la mejor de todos (bueno la verdad es que superar a Bale no era muy difícil...).

Aqui os dejo un breve fragmento del trabajo de Blanchett (y de la perfecta caracterización del poeta Allen Ginsberg).



También me he hecho con el trailer, el cual me parece soberbio. No destripa la película, pero muestra grandes escenas como ese picado de Dylan en un sobrio blanco y negro, sentado en el suelo escribiendo a maquina rodeado de fotos y papeles, o esa onírica escena en la que aparece atado y flotando cual globo de feria(¿Alucinógenos? ¿Mera metáfora visual?...) ... no nos encontramos ante el clásico biopic, sobre eso nos advierten ya las frases que van apareciendo a lo largo del trailer... parece (y espero no equivocarme) haber sido tratada mas como una leyenda moderna que como una biografía al uso, como el ultimo cuento del siglo XX... el cuento de un poeta loco...

Ver Trailer

Si tengo razón en esto, no imaginaba mejor forma de acercarse a esta enigmática e irrepetible figura.

Crónicas de la Tecno-Biblia

98%----99%----100%...........................

El archivo Solar acaba de descargarse y parece que trae algunos datos corruptos... hoy lloverá negro alquitrán. Niños amnésicos corren como pollos sin cabeza por las calles en una improvisada danza macabra... han olvidado que ya no estan vivos. Los cazadores de inocencia deberían suprimir a tan patéticas criaturas, pero ¿quien va a trabajar en el Apocalipsis? Exacto... ni ellos, ni los ladrones de sonrisas, ni los tele-verdugos, ni los caníbales eléctricos, ni los desolladores de enlaces, ni los tecnofagos... ¡hasta los protoDioses estan de huelga!

Los teo-alquimistas llevan avisando de esto mas de dos anti-ciclos, tiempo que las salvajes bandas de voDeviles han aprovechado para instalarse nuevos y macabros chistes del fin del mundo. Ahora siembran la central con sus histéricas carcajadas y sus conexiones echan chispas violetas que prenden el negro aceite que nos escupe el ciber-espacio.

La terminal arde con fuegos de mil colores mientras vírgenes químicas se lanzan al vacío huyendo de las brasas... una vez en el suelo, mientras aun agonizan, sátiros de latón corren a profanar sus gelatinosos cuerpos. Los metálicos gritos de lujurioso placer y júbilo de los sátiros se elevan por encima de las explosiones y los estertores húmedos de los zombies quánticos.

Ya no hay tiempo para descomprimir ninguna plegaria... y de haberlo tampoco serviría de nada. Ya han llegado los serafines de alambre... demasiado tarde para escapar y demasiado pronto para llorar. Los Ángeles escupen su ácido vomito sobre las bocas aullantes de los arcoflagelantes. Les acompañan iridiscentes redentores voltaicos que siegan los circuitos de los penitentes con una parsimonia casi mecánica.

Los bloques de ficheros se abren dejando libres descomunales géiseres de azufre y fluidos volcánicos... los ojos de los espectadores de tan dantesco paisaje se derriten y resbalan por sus mascaras de hojalata. Las embarazadas paren sanguinolentos discos duros y las niñas lloran ácido de batería y anticongelante. Cientos de personas se congregan en las plazas para los desmembramientos voluntarios... los androides arrancan brazos y plástico por igual en un frenético e inútil intento de acallar los gritos de los presentes.

Perros híbridos arrancan los órganos internos de los ciudadanos de Neo-Sodoma... mastican hardware y cercenan intestinos. Pústulas virales cubren la piel sintética de los replicantes que intentan aprender a sentir el miedo humano... su intento es inútil, ya no les queda espacio libre en su unidad C: . Los aspersores de las fuentes de información fumigan con sangre las calles... hacia siglos que no se oía hablar de este líquido [[[[[[..... descargando información..... descarga completa...... >> sangre:

1. f. Fluido rojo compuesto por plasma y células en suspensión que circula por las arterias y las venas:
   la sangre oxigena el organismo.

]]]]].... ya siento como el fin se acerca....el reseteo es inminente...



CTRL + ALT + SUPR

Las tinieblas envuelven la negrura de la noche mas oscura....

Nietzsche... demasiado Nietzsche

Incongruente Selección de "Máximas e Intermedios"(Primera parte):

• Con quien menos lealtad observamos es con Dios :¡ no le permitimos pecar!

• "He hecho esto", dice mi memoria."¡Imposible!", dice mi orgullo, y permanece inflexible. Al final, la memoria es las que cede.

• El sabio como astrónomo.- Mientras sientas las estrellas "encima" de ti, no tienes aun mirada la mirada del conocimiento.

• El hombre de genio es insoportable cuando no posee, además, dos cualidades por lo menos: gratitud y pureza.

• Los principios sirven para tiranizar, para justificar, para honrar, para vilipendiar o para disimular nuestros hábitos. Dos hombres que tengan, en el fondo, los mismos principios, pueden hacerlos servir para fines radicalmente distintos.

• Quien se menosprecia a si mismo se honra por lo menos como menospreciador.

• Un alma que se sabe amada y no ama en cambio, hace traición a su fondo. Los posos suben a la superficie.

• "Piedad para todos":¡eso seria crueldad y tiranía para ti, señor vecino.

• Las mismas pasiones tienen un ritmo diferente en el hombre y en la mujer;de ahí sus infinitos malentendidos.

• ¿Corazón, encadenado? Espíritu libre.- Cuando se encadena el corazón y se tiene cautivo, se puede conceder mucha libertad al espíritu. Ya lo he dicho una vez. Pero, a menos que lo sepan ya, nadie me cree.

• Comenzamos a desconfiar de las personas muy inteligentes cuando tienen un aire embarazoso.

• ¿Quien de nosotros no se sacrificado ya a si mismo, por su buena reputación?

• En la sencillez no hay misantropía, sino por el contrario, un excesivo desprecio del hombre.

• La madurez del hombre es haber vuelto a encontrar la seriedad con que jugaba, cuando era niño.

• Hay que abandonar la vida como Ulises abandono a Nausicaa: con mas gratitud que amor.

• Una conciencia bien adiestrada nos besa al mismo tiempo que nos muerde.

• Ante nosotros mismos, fingimos ser siempre mas ingenuos de lo que somos; así descansamos de nuestros contemporáneos.

• Descubrir que somos amados por reciprocidad desengaña al enamorado del ser que ama."¿Cómo?¿Que es bastante modesto para amarme?¿O bastante tonto?¿O bien, o bien...?"

• La música ofrece a las pasiones el medio de gozar de si mismas.

• Los abogados de un criminal rara vez son lo suficientemente artistas para utilizar, en provecho del culpable, la terrible belleza de su crimen.

• Las grandes épocas de nuestra vida son aquellas en que tenemos, al fin, el valor de declarar que lo malo que hay en nosotros es lo mejor de nosotros mismos.

• Sucede que la sensualidad crece mas deprisa que el amor, de suerte que su raíz es débil y fácil de arrancar.

• Alegrarse de un elogio es algunas veces una cortesía del corazón, y lo contrario de una vanidad del espíritu.
  

Del Necronomicón al cine

Parece ser que este blog se esta convirtiendo poco a poco en uno de esos obsesivos murales de fotografías y recortes de periódico (con algún que otro mechón de pelo) que los psicópatas maniaco-compulsivos suelen dedicar a sus víctimas-fetiche. En mi caso, parece ser que la figura sobre la que vuelco mi neura psicotica no es otro que el "genio de Providence" y su mitológica parafernalia cósmica.

En realidad no es algo premeditado ni la razón de ser de este blog(si es que en verdad tiene alguna), ni siquiera es Lovecraft el mayor de mis ídolos (aunque si una de las figuras mas interesantes de cuantas me han influido o admiro). Supongo que serán las impías influencias de esa extraña alineación de las estrellas que se esta dando en el septuagesimo aniversario de su sueñ... esto, muerte.

Esta vez os traigo una fiel adaptación de uno de sus mejores relatos (narración a la cual tan solo reprocho la aparente debilidad de un primigenio desatado... pero supongo que es comprensible que al pobre y viscoso Cthulhu le cueste desperezarse después de una siestita de eones...). Aunque parezca mentira se trata de una película filmada en el 2005, pero sus realizadores tuvieron la sorprendente(y genial) idea de transportar la atmósfera e idiosincrasia de los años 20-30 lovecraftianos no solo al atrezzo, decorados y personajes, sino también al espectador, el cual se convierte en parte del publico de un cine de principios de siglo.

No es una película para "todos", pero los "pocos" que sepan apreciarla encontraran en sus 50 minutos el reflejo de una diminuta joya que sin ser un hito de la historia del cine siempre dejara el recuerdo de una agradable experiencia cinematográfica.

La llamada de Cthulhu (ficha técnica)

Parte 1

Parte 2

Parte 3

Parte 4

Parte 5



"El miedo es nuestra más fuerte y profunda emoción y una de las que mejor se presta a desafiar los cánones de las leyes naturales. El terror y lo desconocido están siempre relacionados, tan íntimamente unidos que es difícil crear una imagen convincente de la destrucción de las leyes naturales, de la alienación cósmica y de las presencias exteriores sin hacer énfasis en el sentimiento de miedo y horror." -- H.P. Lovecraft

Melophagia: Volumen 1

Esta tarde, como muchas otras, mi vampirismo "melofago" (y las insoportables migrañas que suelen producirme los días típicamente veraniegos) me ha mantenido postrado en mi cuarto (con la persiana bajada y la luz apagada) devorando los temas musicales que gritaban(y a veces susurraban) los altavoces de mi ordenador. Habiendo dejado mi ortodoxia heavy y metalera diversificando mis gustos musicales mas allá de los agudos y las melenas cargadas, la tarde acaba convirtiéndose pronto en un caótico concierto de diferentes géneros, influencias, estilos, voces, instrumentos, riffs, ritmos, bases, tonos, arreglos, punteos, acordes, notas, afinaciones, compases, fraseos, poesías, estribillos, coros, letras, metáforas, idiomas, armonías, solos, sonidos, distorsiones...

Un remanso de armonía ha irrumpido en todo este bullicio cuando en la lista de reproducción se han ido sucediendo varios temas (sin ningún orden preestablecido) de cuatro admirables féminas de la historia musical occidental. Lo extraño es que aun abarcando entre todas un extenso periodo musical (desde finales de los 60 hasta la actualidad) y teniendo estilos tan propios, no puedo sino sentir un sutil vinculo que las engloba en un conjunto común dentro de mi mente.

Ordenándolas cronológicamente, la primera que debería mencionar es la prematuramente fallecida(así se forjan las leyendas del Rock, ¿no?) Janis Joplin. Tremenda voz la de esta Texana(no podría haber sido de otro lugar) ante la que nadie puede quedar indiferente, y que, combinada a ese éxtasis cuasi-religioso, "gospeliano", a esa posesión demoniaca de los "diablos azules" del blues (y grandes dosis de heroína...) que sufría en el escenario hacen de cada canción suya una experiencia tan sobrecogedora y emotiva como desgarradora.



Cinco años después de la muerte de Joplin y coincidiendo con el nacimiento del hoy día lamentablemente tergiversado movimiento Punk, debuta la rompedora Patti Smith con su Horses. Ella sera la segunda de las cuatro mujeres que me han llevado a redactar esto y tiene su puesto merecido en este escrito por su lacerante voz, sus canciones directas y por ser una de las representantes del genuino Punk norteamericano (aun sin degenerar por influencias europeas).





Para las dos artistas restantes dejamos las tierras yankees y nos trasladamos a Gran Bretaña al ser esta isla la patria de la sensual inglesa PJ Harvey y la lindisima escocesa KT Tunstall. Lo fascinante de la primera es su capacidad de jugar con los múltiples registros que posee su privilegiada voz y sus atrevidas y sorprendentes canciones. En cuanto a Kate, no puedo ocultar
el fanatismo que profeso por su inigualable belleza, pero dejando los temas estéticos a un lado, con su música ha conseguido encandilarme gracias al fondo folky y country de su pop, a su imaginativa forma de usar su pedal-grabadora que le otorga una casi total independencia musical en un escenario y a su rasgada voz.













Ahora, después de escribir todo esto, de repasar algunas de sus canciones y vídeos para mostrarlas aquí, de contemplar sus miradas, sus movimientos en el escenario, de leer sobre sus vidas y de compararlas con otras muchas cantantes me doy cuenta de que ya se que es ese vinculo que las une: tan acostumbrado como estamos a las cantantes de plástico, el rubio platino de bote, las voces empalagosas y sin espíritu, los movimientos de caderas y contoneo vario, la moda fashion, las letras tontas, la cancion del verano, los 40 principales, los grupos clónicos, operación triunfo y la ausencia de talento del panorama musical actual, mi cerebro no ha dudado en guardar en un saquito alejado de las malas influencias a los tesoros musicales(por unas razones u otras...) que son estas mujeres(sin querer decir esto que sean mis artistas preferidas, ni mis géneros favoritos ni si quiera las canciones que mas suenan en mis reproductores de música).

PJ Harvey





KT Tunstall

Lo Macabro, lo Bellamente Macabro, lo Divertidamente Macabro y lo Tristemente Macabro. Capitulo 2

Puede que me este convirtiendo en un ser de grotescos gustos, o simplemente haya sido casualidad que haya optado por traer este corto a mi gris desván... aunque viendo la anterior entrada la primera explicación adquiere mayor fuerza de convicción. En realidad supongo que da igual...así que basta de estúpidas cavilaciones.

"Harvey"



Dirección: Peter McDoland
Guión: Peter McDoland

Premios y Nominaciones



Mientras lo repasaba para colgarlo aquí (hacia meses que no lo veía) no dejaba de fascinarme la idea de que para lograr la soledad, para alcanzarla y vagar por su baldío reino nos basta nuestra propia voluntad... pero para escapar de sus garras(a veces disfrazadas de confortable abrazo) precisamos que entre en juego la voluntad de otra persona... y de nada nos sirve, para este ultimo propósito, intentar doblegar la voluntad ajena.

Lo Macabro, lo Bellamente Macabro, lo Divertidamente Macabro y lo Tristemente Macabro

Lo prometido es deuda... así que aquí estoy, subiendo las escaleras cargado del primer objeto que depositare en el desván...no, por ser el primero no es el mas importante... de hecho llegaran cosas que no tienen porque gustarme... pero que creo que deben de estar aquí... si, en esa esquina tendrá la iluminación perfecta... ¿Queréis verlo?...apartad la sabana que lo cubre por vosotros mismos...yo ya me largo...

Eteocles, Narciso, Lázaro, San Juan Bautista, Adan, Willy Wonka... y Yo...

Como bien dije: la apatía, la falta de constancia, la esterilidad creativa y la total ausencia del placer onanista que se supone que este tipo de exhibicionismo debería aportarme han hecho de este blog un nuevo proyecto fracasado en mi pauperrimo currículum.

En realidad, visto lo visto, esto debería hablar muy bien de mi... pero los que conocéis la etapa de lamentable y patética degeneración moral en la que me veo inmerso no os sorprenderéis al verme practicar el boca a boca a este cadáver que ya lleva meses muerto...si es que alguna vez llego a estar vivo.

Tristemente, no tengo la verborrea inherente en las demás cucarachas bloggeras (aunque para ser sinceros, lo que me diferencia de ellos es el hecho de que yo posea un débil pero aun presente inhibidor que me impide escribir todas las cosas absurdas, inútiles, aburridas, pretenciosas y cursis que se les pasa por su hueca mollera... como habéis comprobado, tampoco en mi funciona muy a menudo). Aun así, ya he comentado mi intención de seguir golpeando violentamente el pecho del cadáver en descomposición que es este blog imitando grotescamente un masaje cardiaco. Pero, ¿seguirás cometiendo los mismos errores? Evidentemente exactamente los mismos no serán, siempre busco nuevas formas de equivocarme y ponerme en evidencia (un enfermizo placer personal en el que me regodeo muy a menudo), pero si unos nuevos.

Para empezar, este blog no sera un lugar en el que yo expondré mi poco inspirada prosa y mis infructuosos intentos de crear algo de interés para que vosotros lamáis el suelo donde pise y me alaguéis falsamente cuando os pregunte por él (uno de los principales objetivos de las demás cucarachas), ni para exponer mis nefastas y pedantes dotes de poeta, critico, filosofo, periodista, científico, analista, político, orador, humorista, guionista, artista, entendido, coleccionista...etc (segundo objetivo "cucarachil").

A partir de ahora esto se convertirá (buscando ese placer masturbatorio del que he hablado al principio) en un ejercicio de narcisismo puro, en un trastero de mi "yo" donde iré acumulando elementos que me gustaría conservar por muy inservibles, feos o aburridos que os parezcan a vosotros. Este sera mi viejo desván, mi polvorienta buhardilla a la que subiré cuando me aburra o quiera aburrirme... aburrirme de mi mismo.

...y el que avisa..no es traidor...

El ultimo vuelo de un viejo Halcón

Una figura de negros ropajes y blanca mascara sobre el rostro observaba tristemente desde los tejados de la catedral los quehaceres de los ciudadanos de la Corona de Aragón... a su lado, eternamente inmóvil, se encontraba su único y pétreo "amigo": la escultura de una gárgola a la que cariñosamente llamaba Pietrus.

"Ya ves Pietrus... - el tono del Bandolero era derrotista y melancólico- ya ni un solo corazón recuerda que hubo un día en el que plantamos la semilla de un sueño en su interior..."

(suspiro)

"Es la pega de ser tejedores de fantasías y deseos... que sus quiméricas telas y sus oníricos hilos no resisten bien el paso del tiempo... no a menos que se les susurre palabras de esperanza y se les anime con gritos de jubilo.

Todos duermen...pero ya nadie sueña con nosotros...

Así son los sueños... inspiradores, bellos, agradables, incoherentes, confusos, atractivos... pero condenados todos ellos a desaparecer con los primeros rayos del sol... y amigo mio... viejo compañero... hace tiempo ya que el alba a despuntado para nosotros dos..."

¡¡¡COF-COF-COF-COF!!! El repentino ataque de tos silenció las palabras del enmascarado. Lágrimas de dolor consiguieron asomarse por los ojos y saltar a las mejillas del Bandolero a la par que un hilillo de sangre comenzaba a emanar de su boca. La oscura figura se llevo la mano bajo la mascara y la poso en sus labios, ahora cubiertos del liquido escarlata que bombeaba su corazón.

"¿Ves?- preguntó a la imperturbable gárgola mientras le enseñaba su mano manchada de sangre- ... a esto me refería... - el Bandolero bajó la cabeza en actitud pesimista... ahora por fin sentía ya el cansancio y el dolor de su cuerpo... aun así, esa estampa pronto se rompió por la repentina incorporación del enmascarado- peeeeeero, mi fiel confidente, creo que este viejo halcón aun se puede permitir un ultimo vuelo,¿No crees?... Oh vamos, no me vengas con esas... ¡que mas da si las alas son demasiado viejas o están demasiado cansadas para resistir un vuelo mas!... al fin y al cabo sera el ultimo."

Una inesperada y alegre energía se apoderó del animo del Bandolero. Su faceta de Bufón estaba tomando las riendas de la ultima misión(y visión) del Esposo de Doña Libertad.

" Bien... veamos... no, eso no.... ajam.... no Pietrus, debes de ser duro de mollera, lo cual es lógico siendo piedra lo que hay en tu aspero cráneo, ya has visto lo fácil que olvida la gente las palabras... se las acaba llevando el viento y pronto olvidan incluso al viento que se las llevo... no, hay que pensar en algo mas... practico... algo... material... pueden esquivar las palabras... ¿pero que pasara si les damos en los morros con un pedazo de dura realidad?... morros... mmmm... esa es la clave.... shhhhhh...calla Prietus... escucha en silencio... dime ¿que oyes?"

El Bandolero permaneció un rato en silencio ahuecando con las manos las puntiagudas orejas de la escultura... "así lo oirás mejor"... solo se oía el ulular del viento y el tenue murmullo de la ciudad que se extendía a sus pies...

" Y bien.. ¿Lo has oído?... ¡Oh, vamos!... estas mas sordo que una tapia... lo cual es nuevamente lógico, pues a partir de una te esculpieron... ¿Acaso no oyes ese murmullo, ese crujir de tripas que suena a hojarasca seca? ¿Y...que crees que es?... exacto amigo... ¡hambre!, el nuevo condado pasa hambre y sus gentes no pueden soñar por el ruido de sus estómagos... ¿Como van a permitirse pensar en fantasiosos objetivos si no pueden ni llenar sus platos? ... ¿Como van a volar hacia las inalcanzables estrellas que son sus anhelos escuchando los llantos de sus famélico niños?...

Mas... me preguntó que se puede hacer al respecto- exclamó mientras observaba como unos muchachos cargaban sacos de maíz en el carro de un orondo mercader... sonrió de forma picara antes de continuar- mmmm ¿Estas pensando lo mismo que yo?¿No eras acaso tu, Pietrus, el que nunca se "movía" del camino recto... el que no se "doblegaba" ante la injusticia... ni el que jamas "abandonaba" su puesto de noble vigilante? ammm... comprendo... lo que vamos a hacer es la mas sublime forma de justicia... preparemoslo entonces..."

Pequeño, Insuficiente y Pretencioso Homenaje a H.P. Lovecraft

No recuerdo como empezó... pero años llevo ya padeciendo el incansable acoso de fatales pesadillas. Noto como el amargo icor de la locura repta por mi mente alimentado por los blasfemos y arcanos conocimientos que han llegado a mi en estos últimos 30 años. ¡ Mil veces maldito seas, Abdul Alhazred! ¡Tu y tu demente poesía! ¡Tu y tus terribles verdades!

Vivo enclaustrado en la sucia y húmeda buhardilla de una corrupta mansión de colonos holandeses... es el único lugar que esta a salvo de los vampíricos vapores del sótano. La madera murmura su húmeda nana con el paso de miles de pezuñas... hay ratas en las paredes... no las veo, pero puedo oírlas... a ellas y a ese terrible susurrador en la oscuridad. Vierte en mis oídos el ponzoñoso mensaje de los Exteriores con una voz que no es una voz... terciopelo y engranajes, así es como suena... sin acento, sin tono, sin emoción... demasiado perfecta para ser humana. "Ph‘nglui mglw'nafh Cthulhu R'lyeh wgah'nagl fhtagn (En su morada de R’Lyeh, Cthulhu MUERTO aguarda soñando)" me hace saber... "No esta muerto lo que puede yacer eternamente, pues con el paso de los eones, incluso la muerte puede morir" me recuerda cruelmente la voz del amorfo heraldo de los Primigenios. Nyarlathotep... así se ha presentado.

¿Queréis conocer? Hay cosas que jamas deberían revelarse al ser humano... hay secretos que aguardan su momento tras los mas profundos horrores del inconsciente colectivo... acechan nuestros sueños esperando a que las estrellas se alineen de nuevo. Aun así...¿Queréis conocer? Las matemáticas son la clave... las matemáticas y esa aberrante geometría no-euclidiana. Pero habéis de saber que malignas criaturas pueblan los insondables abismos cósmicos que están mas allá de Yuggoth...y mas allá incluso del cono espacio-tiempo de nuestra dimensión. Los sabuesos del Tindalos aguardan en esos pozos de fría negrura... ¡Cuidado con los ángulos, insensatos! Son la puerta de entrada de los temibles canes... tapad cada esquina del cuarto con yeso... ni así estaréis seguros... ¡Huid de los ángulos!

*¡AYYY!* "¡Estoy harto de tus laceraciones y mordeduras, Brown Jenkins!" Odio a esa criatura de pesadilla... pequeña alimaña con rostro de hombre. "¡Vuelve con tu profano padre! ¡Vuelve con el Cabrón Azabache de los bosques... aquel que eternamente pare a sus oscuros retoños!"

La cornuda luna gibosa comienza a alzarse perezosa hacia el infinito cosmos al ritmo de repugnantes y blasfemos rituales y el febril violín de Erich Zann. Azufre... aleteos de alas membranosas... y ya solo se escucha la orgiástica y corrupta ceremonia. ¡Solo Dios sabe que terribles horrores están convocando esas endogámicas criaturas, antaño humanas, de la rama degenerada de los Wateley! Tan solo puedo imaginarme su aspecto evocando los grotescos óleos del desquiciado artista Pickman y de su pupilo Francis Bacon.

El putrefacto hedor a pescado procedente de la bahía recorre las calles mientras observo desde la ventana el torpe caminar de los hoscos habitantes de Innsmouth. ¡Esos últimos y decadentes descendientes de los cetrinos y delicuescentes inmigrantes europeos parecen mas batracios que hombres! Y yo conozco el porque... tan solo yo y ese tambaleante beodo de ahí conocemos su sacrílego secreto. Sabemos con que viscosas criaturas retozan sus mujeres, tenemos constancia de las ciclopeas ciudades submarinas de los hijos de Dagon y del hervidero de maldad que son. Podemos desvelar el significado de sus aberrantes esculturas y los acontecimientos mas incógnitos de su profana historia.

*¡Toc! ¡Toc!*

Ya llega... el Hombre Negro viene a buscarme...

*¡Toc! ¡Toc!*

Puedo sentir su ominosa presencia a través de la puerta... almizcle, canela, putrefacción... y otros muchos olores que no son de este mundo...

*¡¡¡TOC!!! ¡¡¡TOC!!!*

No servirán los símbolos arcanos de cinco puntas... ni invocar al Rey Amarillo... ni ninguna pedante teoría pseudocientífica de mis colegas de Miscatonik... esta vez no...

*¡¡¡TOC!!! ¡¡¡¡¡¡¡¡TOC!!!!!!!!!

A quien encuentre esta nota: ¿Quien soy? "Yo soy Providence"

Sobre la decadencia post-moderna: Capitulo 1 Las cucarachas bloggeras

*Coff*Coff*

Si, es evidente (pues de otra forma no podríais leer esto) que a mi también me ha entrado el virus del exhibicionismo y egocentrismo postmoderno. Mi arrogancia y mis pretendidos (aunque no conseguidos) aires de grandeza me hacían un paciente perfecto para esta enfermedad que he intentado evitar durante el mayor tiempo posible...pero por lo visto mis maniobras evasivas no han sido suficientes y por ello estoy pagando mi error : ¡Miradme ahora!, Me he convertido yo también en una vieja prostituta grotescamente ultramaquillada que enseña sus rugosos muslos como si pudieran suscitar algún lujurioso deseo en los impasibles viandantes.

Este gusto por aburrir a los lectores contando las mas sublimes tonterías se ha tornado en algo tan ordinario, vulgar, típico... tan decadentemente postmoderno, que sus autores no son apedreados como en verdad se merecen... ¡ Ni siquiera justamente insultados de la forma mas soez y degradante! Es mas, todo lo contrario... esos escritorzuelos de pacotilla (gremio al que acabo de echar mi solicitud), esos patético cuenta-vidas y pseudointelectuales de pelo grasiento se creen, y nos hacen creer, que son lo mas alternativo y original del momento... y aquí entramos en una de las grandes paradojas del personajillo postmoderno: que cuanto mas alternativo es, mas postmoderno es, y cuanto mas postmoderno, menos se diferencia del resto del rebaño.

Gracias a Dios (si, el tipo ese de la barba), su publico se reduce a amigos y conocidos, sus contactos del msn(los de la asociación del acné y gente a la que solo conoce por nicks del estilo "black angel", "Destroyer", "Inmolator", "Spartan"...) y algún despistadillo de turno. Quizá sea la única forma de subirse la moral que tienen después de haber estado 25 años sufriendo las calabazas constantes del sexo opuesto(con sus correspondientes masturbaciones de consolación)... la única forma de sentirse el centro de atención... de sentirse escuchados y atendidos... de poder demostrar sus bastos friki-conocimientos y "maravillarnos" con su inutil jerga técnica... de verse utiles y respetados... ¡Pobres diablos!

En mi afán por estudiar a tan patéticas y entrañables criaturas he decidido, como veis, convertirme en una de ellas (tendré que pasarme 25 años sin acercarme a ninguna fémina entonces...y untarme la frente con koipesol todas las mañanas)... vamos, no os sorprendáis tanto, ya había caído el mas nihilista y sociopata de los nuestros... que el "alternativillo" de las all-star negras lo hiciera era cuestión de tiempo...

Pero no os alarméis, estad tranquilos, mi legendaria falta de constancia y mi vagancia crónica harán todo lo posible para que este experimento no se convierta en hábito.